Há uma quinta dimensão,
além daquelas conhecidas pelo homem.
É uma dimensão tão vasta quanto o espaço,
e tão desprovida de tempo, quanto o infinito.
É o espaço intermediário entre a luz e a sombra,
entre a ciência e a superstição,
e se encontra entre o abismo dos temores do homem
e o cume dos seus conhecimentos.
É a dimensão da fantasia.
Uma região que pode ser chamada,
Além da Imaginação.
- Quando tiver terminado, senhor. - Que tal vir me atender?
Que tal silêncio?
Sinto muito...
Encha o tanque, sim?
Claro.
Martin Sloan, idade: 36. Ocupação: vice-presidente de uma agência.
Encarregado do setor de mídia.
Este não é apenas um passeio dominical para Martin Sloan.
Ele, provavelmente, não sabe a situação, mas é o êxodo.
Em algum lugar da estrada, ele busca por sanidade.
E, em algum lugar da estrada, ele encontrará algo mais.
- Troca de óleo e lubrificação. É o que quer? - Sim.
- Levará cerca de uma hora. - Tudo bem. Não tenho pressa.
É Homewood logo à frente, não é?
Sim, cerca de uma milha e meia.
Eu morei em Homewood. Cresci lá na verdade.
Não volto há 20, 25 anos.
20, 25 anos...
Ontem, entrei no carro e apenas dirigi. Eu precisava sair de Nova York.
Reuniões chatas. Telefonemas. Relatórios de problemas.
Quase pulei da janela.
É uma distância que dá pra caminhar, certo?
Sim, cerca de uma milha e meia.
É, dá pra caminhar.
Olá. Em que posso servi-lo?
Suponho que você não venda aquelas sodas de chocolate. Com três bolas.
Como é?
Eu passei boa parte da minha infância nessa doceria. Eu cresci por aqui.
Uma coisa que me lembro de sempre pedir era uma soda de chocolate,
com três bolas. E era apenas 10 centavos.
Você me parece familiar. Já nos vimos antes?
Eu tenho um rosto comum.
Bem, faz muito tempo. 20 anos para ser exato.
Gostaria de ter ganhado um dólar por cada hora que passei sentado aqui.
Da primeira série até o terceiro ano do colegial.
A cidade parece a mesma, também. Bem impressionante, sabe? 20 anos.
E parece igual.
- São 10 centavos. - 10 centavos?
- 3 bolas? - É como fazemos.
Assim irão à falência. Ninguém mais vende por 10 centavos.
Não vendem? De onde você é?
Nova York.
Hum, está muito bom.
- O gosto está bom? - Ótimo.
Engraçado como você associa tantas memórias a um lugar.
Sempre achei que ao voltar aqui estaria tudo mudado.
Irreconhecível.
Mas é como se... Eu tivesse saído daqui ontem.
Como se tivesse ficado apenas uma noite fora.
Quase posso ver o senhor Wilson dormindo nos fundos,
como ele fazia todo dia.
Uma das memórias que tenho. O velho senhor Wilson. Que descanse em paz.
Dormindo em sua grande e confortável cadeira na outra sala.
Bem, aqui está. Muito obrigado.
Mas isto é um dólar.
Sim. Foi merecido. Até logo.
Senhor Wilson...
Sim, Charlie?
Vamos precisar de mais chocolate, senhor Wilson.
Irei pedir mais, hoje à tarde.
Wilcox, dr. Bradbury.
Van Buren.
Rooney.
Olá. Olá.
Olá.
- Você é bom? - Não tão mal.
Eu costumava jogar bolinhas. Nós dávamos nomes especiais a elas.
As que eram coloridas, uniformes, nós chamávamos de "sólidas".
As que eram transparentes, que davam pra ver através, chamávamos de "clarinhas".
Vocês ainda dão nomes a elas?
Claro.
Eu costumava brincar de esconde-esconde alí.
Desenhávamos um círculo no jardim e alguém contava.
Vê aquela casa? Do outro lado da rua? Eu morava lá.
- A casa dos Sloan? - Vocês ainda chamam assim?
- Chamam assim o quê? - Casa dos Sloan.
Meu nome é Sloan. Martin Sloan. E qual o seu nome?
Você não é Martin Sloan. Conheço Martin Sloan e você não é ele.
Oh, eu não sou, hein.
Vamos ver, onde está a velha carteira de habilitação.
Bobby, tome cuidado.
Booby, me escute. Bobby.
Bobby, me escute. Desça da árvore.
Vamos lá, Bobby. Escute sua mãe.
Vamos lá, Bobby desça.
Vamos lá.
Isso aí, garoto. Venha aqui. O que vou fazer com você Bobby.
- Oh, é maravilhoso, não é? - O parque? É sim.
Está bem, Bobby.
Faz parte do verão também. A música do carrossel, o galope.
E o algodão doce. O sorvete. A banda tocando.
Não há nada melhor. Nada melhor que o verão. Que ser criança.
Você é das redondezas?
Não. Na verdade eu morei aqui.
Morava a algumas quadras daqui. Eu jogava beisebol naquele campo logo alí.
O carrossel. Meu Deus, eu cresci com esse carrossel.
Eu gravei meu nome naquele poste em um verão.
Tinha 11 anos. Gravei meu...
Martin Sloan.
Você é Martin Sloan?
Sim, senhor. Mas eu não fiz nada de errado, juro.
Um monte de crianças colocam seus nomes aqui.
Sem brincadeira. Não sou o primeiro.
Você é Martin Sloan. É claro que é.
Era assim que eu me parecia.
Martin.
Martin! Martin!
Pois não?
Com quem gostaria de falar?
- Pai? - Quem é, Robert?
Mãe? É a mãe?
Quem é você? O que quer?
Quem é?
Ambos estão aqui. Como vocês podem estar aqui?
O que deseja meu jovem?
Mãe, não me reconhece? Sou o Martin!
Martin? Deve ser doido ou algo do gênero.
Não se assustem. Eu cresci aqui. Não reconhecem seu próprio filho?
Olá.
Gosta?
Tem assento externo. Faz tempo que não vejo um desses.
Onde esteve senhor, Sibéria? Meu pai acabou de me comprar esse.
Meu primeiro carro novinho.
Este? Novinho?
É o primeiro de seu modelo na cidade inteira.
Veio direto de Detroit, ontem de manhã.
Novinho?
Último modelo de 1934?
Direto de Detroit?
Novinho.
Um homem pode ter muitos pensamentos,
e caminhar muitas calçadas, entre a tarde e à noite.
E, para um homem como Martin Sloan,
a quem a memória repentinamente foi convertida em realidade,
uma solução pode ser clara e inexorável,
como as estrelas, de uma noite de verão.
Martin Sloan está agora voltando no tempo,
e resolveu fazer uma reclamação ao passado.
Voltou de novo?
Tinha que voltar, papai. Esta é minha casa. E esta é minha luva.
Me deu quando fiz 11 anos, e também a bola autografada pelo Lou Gehrig.
Quem é você? O que quer aqui?
Não sei. Apenas queria descansar. Queria parar de correr.
Pertenço a este lugar. Não entende? Pertenço a este lugar!
Olhe, provavelmente se sente mal. Está tendo alucinações.
Não quero te machucar. Não desejo que se meta em problemas...
Mas se ficar andando por aqui, podem detê-lo.
Robert, com quem está falando?
Mamãe! Olha. Você tem um filho chamado Martin. Não tem?
Estuda na escola pública Emerson.
No mês de agosto, esteve perto de Buffalo, na fazenda da sua tia.
Há dois verões tem ido ao lago Saratoga,
onde tem uma casa de campo.
Uma vez tive uma irmã, mas ela morreu quando tinha um ano de idade.
- Onde está Martin? - Eu sou Martin!
Tem que acreditar. Eu sou Martin. Tem que acreditar. Olha, Olha...
Aqui está minha identidade. Todos meus cartões, eles te dirão quem sou.
Olha. Olhe. Eles te dirão. Vai. Olha!
Martin.
Martin tenho que falar com você.
Martin!
Me deixe falar com você. Me deixe te dizer algo.
Não quero te machucar, Martin. Quero te falar uma coisa.
Não te machucarei! Não te machucarei!
Martin!
Martin! Martin!
Ai, minha perna, minha perna!
Não!
Martin...
Só queria te dizer que esta é uma época maravilhosa de sua vida.
Não deixe que ela se vá sem desfrutar.
Não vá mais a carrosséis,
nem algodões doce,
nem concertos de banda.
Só queria te dizer que esta é uma época maravilhosa para você.
Agora. Aqui.
Isso é tudo, Martin.
Isso é tudo que queria te dizer.
Que Deus me ajude. Isso é tudo que queria te dizer.
Pensei que gostaria de saber que o garoto ficará bem.
O doutor disse que irá mancar um pouco, mas ficará bem.
Graças a Deus.
Você deixou cair isto em minha casa.
Eu olhei dentro.
Diz muitas coisas sobre você...
Sua carteira de motorista, os cartões, o dinheiro.
Parece que você é Martin Sloan. Sua idade é 36 anos...
...e tem um apartamento na cidade de Nova York.
Disse que sua carteira de motorista expira em 1960.
Isso é daqui a 25 anos.
E as datas nos bilhetes. Essas datas ainda não aconteceram.
Então já sabe, papai?
Sim, eu sei quem você é.
Sei que você veio de muito longe.
De muito longe e de uma época muito distante.
Mas não entendo o porquê ou como.
Você entende?
Mas você sabe outras coisas. Verdade, Martin?
Coisas que acontecerão.
Sim, eu sei.
Martin?
Sim, papai?
Deve ir. Não há espaço. Não há lugar. Entende isso?
Agora eu vejo, mas não entendo. Por que não?
Suponho que porque temos apenas uma oportunidade.
Talvez só tenha um verão, para cada pessoa.
Essa criança, que eu conheço, e que é desse lugar, este é seu verão,
assim como foi o seu alguma vez.
Não o faça dividí-lo.
Está bem.
Martin...
É tão ruim, o lugar de onde você vem?
Era o que eu pensava, papai.
Tenho vivido em uma carreira da morte e me cansei.
Então, um dia eu soube que tinha que voltar.
Teria que voltar e subir no carrossel, comer algodão doce,
e escutar um concerto de banda.
Apenas parar e respirar.
Fechar meus olhos, cheirar e ouvir.
Suponho que todos queremos isso.
Talvez, quando voltar, Martin, descobrirá que no lugar onde está,
há carrosséis e concertos de banda.
Talvez não esteja procurando no lugar certo.
Você esteve olhando para trás, Martin. Tente olhar para frente.
Talvez...
Adeus, filho.
Adeus, papai.
Olá!
Deseja algo?
Que tal um sorvete de chocolate com soda e três bolas?
Três bolas de sorvete? Claro, posso fazer uma para você, mais custará algo extra.
35 centavos. De acordo?
Ah, 35 centavos, é.
E o velho Wilson, que era dono deste lugar?
Ah, ele morreu faz 15 ou 20 anos.
Olha, que sabor de sorvete quer? Chocolate? Baunilha?
Baunilha?
Oh, mudei de idéia sobre a soda, se não se importa.
Essas cadeiras não foram feitas para pernas tortas, não é?
Olha, obteve isso na guerra?
Não. Isso obtive ao cair de um carrossel quando era criança, aqui.
Algo inesperado.
Ah, um carrossel. Olha, eu lembro. O retiraram há alguns anos.
O tiraram por causa da deterioração.
Suponho que foi um pouco tarde, né.
Quero dizer, um pouco tarde para você.
Sim, muito tarde.
Muito tarde para mim.
Martin Sloan, idade: 36 anos, vice-presidente a cargo de mídia.
Vencedor na maioria das coisas, mas não no que todos os homens
fazem alguma vez em suas vidas: tratar de voltar para casa.
E, também, como todos os homens, talvez terá uma ocasião, talvez alguma noite...
quando parar o que está fazendo e escutar,
a distante música de um órgão.
E escutar as vozes e risos das pessoas e lugares de seu passado.
E, talvez, na sua mente, passará um pequeno desejo errante...
de que um homem não deveria crescer, nunca ser maior do que os parques
e os carrosséis de sua juventude.
E sorriria, então, porque sabe que é apenas um desejo errante...
um sussurro na memória, não muito importante, na realidade.
Alguns risonhos fantasmas que se cruzam na mente de um homem...
que são partes,
em Além da Imaginação.