Você está viajando por outra dimensão.
Uma dimensão não só de visão e do som, mas também da mente.
Uma viagem a uma terra maravilhosa
onde o limite é a imaginação.
Há um sinal logo à frente,
sua próxima parada é, Além da Imaginação.
Como vai hoje, sr. Finchley?
Eu responderei a essa ardente questão depois de você me dizer
o que está errado com este milagre da ciência moderna,
e também, exatamente, quanto este furto atual
vai me custar.
Bem, foram duas horas de trabalho,
um jogo de tubos quebrado,
um novo oscilador e um filtro novo.
Tão técnico, e tão convincente.
Deduzo que vou ser cobrado uma vez mais
por três vezes o valor da coisa arruinada.
Da última vez que eu estive aqui,
você tinha dado um pontapé na tela.
Se lembra?
Eu tenho uma lembrança vívida, obrigado.
O aparelho não estava funcionando corretamente.
Tentei fazê-lo funcionar de uma forma perfeitamente normal.
Dando um pontapé na tela?
Por que apenas não deu umas batidas, sr. Finchley?
Isso demonstraria quem é o chefe.
É melhor pararmos esta conversa fiada,
e ver quanto isto vai me custar?
Pode me excluir dos estragos.
Embora, às vezes me pergunte
qual o verdadeiro propósito
de uma atividade comercial,
quando permite chantagistas itinerantes como você
voltar semana após semana,
mexendo em fios,
ocupadamente sondando com as mãos,
e não alcançando nada além da ruína financeira
de cada cliente.
Não somos trapaceiros, sr. Finchley.
Nós somos legítimos técnicos.
Mas, digo uma coisa
a seu respeito.
Aquela televisão não funciona
porque, obviamente, você não tem cuidado com ela,
já que lhe arrancou um monte de fios,
e não sei o que mais.
Um mês atrás me chamou aqui
para arrumar o seu rádio portátil,
porque o atirou escada a baixo.
Porque não estava funcionando corretamente.
Bem, essa é a questão, sr. Finchley.
Por que não trabalham corretamente?
Arriscando, diria que é porque não os trata corretamente.
Deduzo que exista uma despesa extra
para essa análise?
O que há de errado com estas coisas, sr. Finchley?
Tem alguma idéia?
Além de você ser um incompetente idiota,
não consegue entender explicações.
Eu já lhe disse,
a televisão apenas não funciona corretamente.
E, em relação ao original Marconi
operando debaixo do disfarce de um rádio moderno,
não deu nada mais do que estática.
Tem certeza que é tudo que havia de errado com eles?
Sim, sr. Finchley, eu lhe mando a conta.
Disso eu não tenho dúvida.
Finchley, o que se passa entre você e as máquinas?
Devo guardar esta pergunta idiota
em meu arquivo,
como referência, para em uma data futura
escrever as minhas memórias.
Você, meu bom amigo,
vai ter um capítulo inteiro
intitulado, "a pessoa mais inesquecível que eu conheci."
O que acontece é que cada máquina nesta casa está...
funcionando bem.
Já é o suficiente.
Me entende?
Eu disse que já chega disso!
Pare!
Este é o sr. Bartlett Finchley, 48 anos,
um sofisticado praticante,
que escreve coisas muito especiais e muito preciosas
para as revistas gourmet e assim por diante.
Ele é um celibatário e um monge com poucos amigos,
só os devotos e adeptos à causa de sofismas azedos.
Não tem nenhum interesse em guardar quaisquer aborrecimentos atuais
que possam assoberbar a sua mente.
Ele não tem nenhum propósito para sua vida,
exceto a formulação das oportunidades do dia-a-dia
para desabafar a sua ira em idéias mecânicas,
de uma era que ele detesta.
Em resumo, o sr. Bartlett Finchley é um descontente,
nascido demasiado tarde ou muito cedo neste século,
e que, em instantes, irá entrar em um reino,
onde os músculos e a vontade de lutar
não são limitados a seres humanos.
A próxima parada para o sr. Bartlett Finchley... será Além da Imaginação.
Srta. Rogers.
Isto é tudo o que fez?
Isso é tudo o que fiz.
São 30 páginas
em três horas e meia.
É o melhor que posso fazer, sr. Finchley.
É aquela máquina idiota
a sua máquina de escrever.
Thomas Jefferson escreveu todo o texto
da declaração de independência com uma caneta de pena,
e levou apenas a metade de um dia.
Por que não contrata o sr. Jefferson?
Srta. Rogers, já alguma vez lhe disse,
com que grau de desgosto,
eu vejo a insubordinação?
Muitas vezes, vezes sem fim.
Então, eu lhe digo, sr. Finchley.
Contrate outra garota,
uma com três braços,
e asperamente com a mesma sensibilidade
de um jacaré.
Assim conseguirá trabalhar junto,
até que a morte os separe.
Quanto a mim...
não aguento mais.
Para onde você vai?
Para qualquer lugar, onde possa ficar longe do altamente articulado,
do tão sofisticado, bon vivant do comes e bebes da América...
um sr. Bartlett Finchley.
Você até me faz falar como você.
Srta. Rogers, por favor.
Não vá.
Me desculpe?
Eu gostaria que você...
gostaria que ficasse mais um pouco.
Ah, eu não digo para o trabalho ou qualquer coisa.
Tudo isso pode esperar.
Eu pensei
que podíamos jantar juntos ou algo assim.
Ir ao teatro, talvez?
Que delicadeza, sr. Finchley. Obrigado.
Mas não, obrigado.
Adeus, sr. Finchley.
Antes que vá, srta. Rogers... antes que vá...
Sim?
Eu gostaria muito...
Eu gostaria muito de não ficar só durante algum tempo.
Você está doente?
Más notícias ou algo assim?
Não.
Qual é o seu problema, então?
Tem de haver problema só porque eu...?!
Estou desesperadamente cansado.
Não durmo há quatro noites.
Francamente, o pensamento de estar sozinho agora
é intolerável, srta. Rogers.
Coisas têm acontecido...
coisas muito estranhas.
Continue.
Aquela televisão lá...
se liga à noite e me mantém acordado.
Se liga, sozinha.
Aquele rádio que eu tenho no quarto...
liga-se e desliga-se, também,
mesmo quando eu vou dormir.
Há uma conspiração nesta casa, srta. Rogers.
Conspiração?
É exatamente isso que é. Uma conspiração!
A televisão, o rádio, o relógio...
até mesmo aquele miserável carro que eu conduzo.
Ontem à noite, eu conduzi até à calçada...
só o conduzi até à calçada, preste atenção...
muito cuidadosamente, muito lentamente.
O volante virou na minha mão,
se torceu na minha mão.
O carro bateu deliberadamente no lado da garagem.
Ele quebrou um dos faróis.
Custou 140 dólares.
Aquele relógio... em cima da lareira.
Oh, uh... eu o atirei fora.
O que estou tentando explicar, srta. Rogers,
é que, por mais tempo que eu tenha vivido,
nunca fui capaz de lidar com máquinas.
Sr. Finchley, eu acho que deveria ir a um médico.
Um médico?
A panacéia universal dos sem sonhos, do idiota século vinte.
Se está deprimido, vá a um médico.
Se está contente, vá ao médico.
Se o salário é demasiado baixo
e a hipoteca é muito alta, vá ao médico.
Você, srta. Rogers... vá você ao médico.
Eu sou um lógico, racional, homem inteligente.
Eu sei o que vejo.
Eu sei o que ouço.
E nos últimos três meses, tenho visto e ouvido
uma coleção de monstros mecânicos frankensteinianos,
cujo único propósito e me destruir.
Agora, o que pensa disso, srta. Rogers?
Penso que você está terrivelmente doente
e que precisa de atenção médica.
E também acho que você está tendo
um caso grave de nervos devido à falta de sono
e desse modo lá no fundo você mesmo se apercebe
que tudo isso não passa de ilusão.
Eu não serei intimidado por máquinas.
Assim, conclui-se que nenhuma pequena cabeça vazia de fêmea,
com uma face mecânica, possa fazer qualquer coisa por mim, também.
Sr. Finchley, nessa conspiração de que você fala,
este combate mortal entre você e os eletrodomésticos,
eu espero que perca.
Fora daqui!
"Saia daqui, Finchley."
Saia daqui, Finchley!
Quem é você para me mandar sair daqui?
Não, não, isto é absurdo.
É uma máquina de escrever...
um dispositivo...
uma máquina inanimada, insensata.
Saia daqui, Finchley.
Por que não sai daqui, Finchley?
Certo.
Tudo bem, suas máquinas.
Vocês não vão me intimidar.
Estão me ouvindo?
Vocês não vão me intimidar.
Vocês...
vocês máquinas!
Srta. Moore, por favor.
Oh, Agatha.
Aqui é Bartlett Finchley.
Como está, minha querida?
Sim, foi há muito tempo... muito tempo mesmo
bem, a razão por eu estar ligando.
Que tal jantar esta noite?
Oh.
Entendo.
Sim, bem, claro, é um convite repentino, mas eu...
Hmm. Claro.
Certo, eu, uh... eu telefonarei novamente... minha querida.
Sra.. Donnelly, por favor.
Oh, Pauline, é você?
E como está a minha jovem atraente e favorita viúva?
Bartlett.
Bartlett Finchley.
Sim, eu estava me perguntando se...
Oh.
Oh, entendo.
Bem, eu estou encantado, eu estou simplesmente encantado.
Enviarei um presente de casamento.
Claro.
Boa noite.
Telefones.
Como todo o resto.
Exatamente como todo o resto.
A existência inteira delas foi dedicada para me envergonhar
ou me irritar ou fazer a minha vida miserável.
Bem, quem precisa de vocês?
Quem precisa de qualquer uma de vocês?
Por que não sai daqui, Finchley?
Por que você não sai daqui, Finchley?
Por que não sai daqui, Finchley?
Saia daqui, Finchley!
Saiu pela entrada da garagem,
quase bati numa criança de bicicleta.
Você deveria conferir esse freio de emergência, senhor.
O freio de emergência estava acionado.
Oh, não, não estava.
Ou se estava, não está funcionando corretamente.
Saiu pela garagem e à direita para a rua.
Teve sorte que não bateu em ninguém.
Monstro.
Tem as chaves?
Sim. Oh, elas estão em casa.
Bem, é melhor levar para a garagem.
E é melhor verificar o freio de emergência
na primeira oportunidade que tiver, entendeu, senhor?
Tudo bem, queridos amigos.
Podem permanecer na minha propriedade,
com os olhos arregalados por esta visão surpreendente,
por mais três minutos e meio.
Se, quando regressar com as chaves do meu carro,
não estiverem fora da minha propriedade,
eu recrutarei a ajuda deste ser mal pago
para os expulsar daqui.
Idiotas.
"Saia daqui, Finchley."
Não.
Saia daqui, Finchley.
Por que não sai daqui, Finchley?
Saia daqui, Finchley!
Saia daqui.
Saia daqui, Finchley.
Não, não saio!
Não saio!
Saia daqui!
Foi você que retirou o corpo?
Sim.
É engraçado, eles normalmente flutuam.
O que significa, normalmente?
Ele estava no fundo da piscina.
Ele não subiu.
Nem era pesado.
Não havia nada que o segurasse em baixo.
Os seus olhos estavam abertos, ele parecia assustado
como se alguém ou algo o tivesse perseguido.
Os vizinhos disseram que ele gritava
e corria pela rua ontem à noite.
Eu me pergunto, o que poderia tê-lo assustado?
O que quer que fosse, é um pequeno assunto que levou com ele.
Sim. Talvez ele estivesse bêbado...
e imaginando coisas?
Talvez.
Pode ser que ele tenha tido um ataque cardíaco ou algo assim.
Pode ser.
Pode até ter sido.
Sim, pode até ter sido.
Pode ter sido isso que fez o sr. Bartlett Finchley sucumbir
de um ataque cardíaco e um jogo de ilusões.
Pode ter sido isso que o atormentou por uma imaginação
tão afiada quanto a inteligência dele e tão pontiaguda quanto as antipatias dele.
Mas a percepção pelos presentes,
é de que esta é uma explicação que deixou o local
com o falecido.
Procure por este arquivo na letra "m" de máquinas,
em Além da Imaginação.