Você está viajando para uma outra dimensão.
Dimensão não apenas de imagens e sons, mas também da mente.
Uma viagem a uma terra maravilhosa
onde o limite é a imaginação.
Há um sinal logo à frente,
sua próxima parada é, Além da Imaginação
Wordsworth. Romney. Obsolescência
Ele está esperando, chanceler...
Ordene que entre.
Wordsworth.
Romney.
Obsolescência.
Ao entrar neste salão corre seu próprio risco
porque ele o conduz ao futuro,
não o futuro que será, mas sim um possível.
Este não é um novo mundo,
é simplesmente uma extensão do que começou no antigo.
Foi feito à medida de cada ditador
que alguma vez planejou em deixar a pegada da sua bota
nas páginas da história, desde o princípio dos tempos.
Tem avanços tecnológicos refinados
e a mais sofisticada aproximação
para a destruição da liberdade humana,
mas como cada um dos superestados que o precederam tem
uma regra férrea:
A lógica é um inimigo, e a verdade é uma ameaça.
Este é o sr. Romney Wordsworth nas suas últimas 48 horas na Terra.
É um cidadão do Estado,
mas logo deverá ser eliminado.
Porque é feito de carne e porque tem uma mente.
O sr. Romney Wordsworth, exalará seu último suspiro
em Além da Imaginação.
Wordsworth, Romney,
Investigação de campo, obsolescência.
Sabe por que está aqui, sr. Wordsworth?
Sim, senhor.
Quero que fale um pouco mais alto, se puder.
Sim, senhor, eu sei porque estou aqui.
Estava sob investigação, sr. Wordsworth,
por um período obrigatório de um ano e onze meses.
Você foi declarado obsoleto.
O objetivo desta audiência é fazer uma constatação
nesse assunto e dar uma sentença de acordo.
Você está entendendo?
Estou entendo.
No que trabalha, sr. Wordsworth?
Sou bibliotecário, senhor.
Um o quê?
Um bibliotecário, senhor.
Este homem foi aconselhado? Sim, senhor, ele foi.
Está certo de que conhece seus direitos? Sim já lhe dei a...
orientação, senhor.
Sr. Wordsworth, me disseram que teve aconse...
Volte para
debaixo da luz, sr. Wordsworth!
Me disse que teve aconselhamento
e que eles lhe deram a orientação, sr. Wordsworth.
Mas continuo sem entender
se você entende o propósito desta audiência.
Os investigadores de campo no seu setor
o classificaram como obsoleto.
Esta alegação lhe trará sérias implicações.
Entende isso, sr. Wordsworth?
Agora, lhe perguntarei mais uma vez a sua ocupação.
Sou um bibliotecário, senhor.
Esta é a minha ocupação. Esta é a minha profissão.
Se vocês decidiram em chamá-la de "obsoleta"...
Requeiro uma explicação do termo...
Sim, o termo, sr. Wordsworth, "vocês"
está fazendo referência ao Estado?
Sim, faz referência ao Estado.
E você persiste em declarar
que sua ocupação é a de bibliotecário.
Está correto, senhor.
Um bibliotecário
tem a ver...
com livros.
Sim, senhor. Livros.
Como não há mais livros, sr. Wordsworth,
não há mais bibliotecas.
E, com certeza, já não são requeridos
os serviços de um bibliotecário.
O caso é que:
Um padre.
Um padre nos diria
que a sua função
é rezar a palavra de Deus...
E, claro, seguiremos
com a sentença do Estado que prova
que não existe um Deus, isso faria com que
a função de padre
também fosse desnecessária.
Existe um Deus!
Está enganado, sr. Wordsworth.
Não existe um Deus.
O Estado
tem provado que não existe nenhum Deus.
Você não pode apagar Deus com um édito!
Você está obsoleto, sr. Wordsworth.
É mentira. Nenhum homem está obsoleto.
Você não tem função, sr. Wordsworth.
É um anacronismo, como um fantasma de outro tempo.
Não sou nada mais que uma recordação para você,
que não pode destruir a verdade queimando páginas.
É um inseto, sr. Wordsworth. Um inseto rastejante.
Uma feia pequena criatura mal-formada
que não tem propósito aqui,
nem significado.
Sou um ser humano!
É um bibliotecário, sr. Wordsworth.
Você cuida de livros
e multa de dois centavos e folhetos e pilhas de panfletos
mofados no interior de uma fábrica de linguagem
que põe palavras sem sentido
em uma linha de montagem.
Palavras, sr. Wordsworth,
que não têm substância, nenhuma dimensão.
Como o ar, como o vento,
como um vácuo que acredita ter existência,
escrevendo índices numéricos em pequenos cartões.
Não me importa.
Digo a você, eu não me importo.
Sou um ser humano. Existo.
Se eu disser um pensamento em voz alta,
esse pensamento vive,
mesmo depois que seja posto em minha tumba!
Delírios, sr. Wordsworth,
delírios que injetou em suas veias com tinta de imprimir.
Os narcóticos a que chama literatura.
A Bíblia, poesia, testes de todos os tipos
que o fazem pensar que é forte,
quando realmente não tem nenhuma força.
Não tem mais que os pés em um sonho
E o Estado não tem nenhum uso para os do seu tipo.
Desperdiçou nosso tempo, sr. Wordsworth,
e você não vale à pena.
O instrua!
Romney Wordsworth, para trás
enquanto espera a decisão deste júri.
Sim, senhor.
O que acharam, senhoras e senhores?
Obsoleto.
Eu concordo.
Romney Wordsworth. Um passo à frente.
O júri achou que é obsoleto.
Seus direitos são os seguintes, sr. Wordsworth:
Será executado em um período de 48 horas,
mas tem a opção de escolher o método e o horário adequados.
Têm vários métodos prefixados, sr. Wordsworth,
pílulas, gás, eletrocução,
e pode aceitar imediatamente, ou em uma hora a partir de agora
ou em qualquer momento específico
desde que requeira.
Eu sou um homem muito afortunado.
Mais alto!
Digo que sou um homem afortunado.
Tenho tantas variedades de opções
que escolho a seguinte:
Quero um assassino
para o qual possa dizer o método de minha execução.
Isto não tem precedentes!
Sr. Wordsworth, não entendemos
a natureza do seu pedido.
Simplesmente nomeie o meu assassino,
mas só ele e eu saberemos o método pelo qual morrerei.
Isso pode ser aceitável, sr. Wordsworth,
contanto, que seja executado
no período de 48 horas.
Só um último pedido.
Gostaria de morrer com uma audiência.
Sr. Wordsworth, isso pode ser preparado, realmente.
Não é incomum televisionarmos as execuções.
Têm um efeito educador na população.
Não duvido disso.
Agora, relativo ao tempo da execução, sr. Wordsworth.
À meia-noite de amanhã.
E o lugar?
No meu quarto.
De acordo, sr. Wordsworth.
Nós escolheremos o seu executor e o enviaremos a você.
Ele será informado como descreveu,
e não divulgará o método da execução que solicitou.
Isso é tudo, sr. Wordsworth.
Pode sair e voltar para o seu quarto.
É estranho. Um pedido muito bizarro.
Bizarro, sim, mas é para o nosso benefício.
Nós mostraremos às pessoas como este homem obsoleto,
este bibliotecário, morre.
Entre, chanceler.
Obrigado, por vir.
Isto é muito irregular, sr. Wordsworth.
Sabe porque eu vim?
Não?
Bem, eu o convidei.
Convidou-me por todos os meios,
mas por que honraria tal convite?
Uma nota crítica de um condenado
pedindo que o visite
em suas últimas horas de vida.
A norma é severa, sr. Wordsworth,
severa que eu me acostumei...
a suspeitar, também.
Como sei que eu não fui convidado
para ser vitima de uma patética tentativa de vingança
por parte do condenado?
Vingança?
Sim, sou, de alguma forma, responsável
pelo veredito no seu caso.
Sua partida, em menos de uma hora,
poderia ser atribuída em parte pela minha decisão.
Vou lhe contar porque vim, sr. Wordsworth,
talvez para lhe provar algo.
E o que é?
Para lhe provar
que o Estado não tem medo. De nenhum tipo.
Não. Irá me perdoar chanceler.
Isso está soando como piada.
Vem ao meu quarto para provar que o Estado
não tem medo de mim?
Que terrível carga eu devo ser,
para ter que provar que o Estado não tem medo
de um bibliotecário obsoleto, como eu.
Não. Vou lhe dizer a razão por que veio.
Vou lhe dizer a razão,
que não admite nem a si próprio.
Qual seria?
Não me enquadro na sua fórmula.
Em algum lugar ao longo da linha
havia uma divergência nas normas.
O seu Estado tem tudo categorizado, classificado, rotulado.
Você é a força.
Pessoas como eu, a fraqueza.
Vocês controlam, ordenam e ditam
e esses do meu tipo, os seguem e obedecem.
Mas algo está errado. Não está?
Eu não me enquadro, não é?
Sim, se enquadra, sr. Wordsworth.
Em alguns momentos, estará rogando e suplicando
assim como todos o fazem.
Oh, sim, realmente, enquadra.
Tem uma miserável e pequena vida sem valor,
mas também tem um instinto para sobrevivência.
E por alguns minutos, quando sentir a vida a lhe escapar,
quando sentir que a sua sobrevivência é apenas uma questão de minutos,
veremos então quem é mais forte,
o Estado
ou o bibliotecário.
Acho que deve ter falado
com quem assinou a sua execução.
Sim, realmente, já o fiz.
Meia-noite, não é?
Sim, em aproximadamente 40 minutos.
Veja, eles trouxeram
este equipamento aqui bem cedo esta tarde.
Aqueles dois homens o montaram em menos de 15 minutos.
É com controle remoto. Muito eficiente.
Bem, já estamos sendo televisionados.
Não é incomum que televisionemos as execuções, sr. Wordsworth.
No ano passado em uma execução em massa,
nós a televisionamos em tempo real.
Foram executadas 13.000 pessoas em menos de 6 horas.
Nunca aprendem, não?
A história não o ensinou nada.
Pelo contrário,
a história nos tem ensinado muito.
Tivemos antecessores, sr. Wordsworth. Que tiveram a idéia correta.
Sim, Hitler.
Hitler, claro.
Stalin. Stalin, também,
Mas o seus erros não foram os excessos,
mas, simplesmente, não chegaram suficientemente longe.
Demasiados indesejáveis foram deixados em liberdade,
e os indesejáveis eventualmente formam um núcleo de resistência.
Antigos, agarrados ao passado. Não aceitam o novo.
Os doentes, os tolos, os deformados,
Se aderem a um corpo saudável
e o destróem. Por isso nós os eliminamos.
E pessoas como você,
que conseguem atuar
sem função útil para o Estado,
por isso lhes damos um fim.
Belo quarto o seu, sr. Wordsworth. Viveu muito tempo aqui?
Mais de 20 anos. Eu mesmo construi essa mobília.
Sim, entendo, sr. Wordsworth.
Isso, acidentalmente, o manteve com vida,
esse talento particular.
A carpintaria é vista como uma habilidade,
e o Estado tem sempre considerações
com pessoas que possuem certas habilidades.
Infelizmente, você foi tão longe como pôde.
O que foi insuficiente.
Por isso, em alguns momentos, será o fim
de uma vida sem proveito.
E sr. Romney Wordsworth,
bibliotecário, vai para o seu próprio nirvana.
Assim o chamam em seus livros,
não é sr. Wordsworth?
Não está olhando para a câmera, sr. Wordsworth.
Está enganando a sua audiência.
Eles querem ver como você morre.
Por favor, sr. Wordsworth,
vire-se, e encare a câmera.
Isso mesmo.
E não reprima suas emoções.
Se quiser chorar, vá em frente, chore.
Ou se quiser rogar, rogue.
Talvez alguma autoridade estatal tenha piedade de você.
Sim, isso lhe agradaria, não?
Um pequeno miserável sem valor,
batendo no peito, se ajoelhando sobre as mãos.
Como desejar, sr. Wordsworth,
infelizmente, eu não tenho tempo
para me entreter com isso quando acontecer.
Tenho outro compromisso esta noite.
Chanceler...
Seja breve, sr. Wordsworth.
Tem muito tempo, não irá a lugar algum.
Como disse?
Lamento lhe dizer que não fui muito justo com você.
Eu o convidei aqui por uma razão muito especial.
Gostaria de conhecer o método que escolhi
para a minha execução?
Bem, em alguns momentos,
neste quarto, explodirá uma bomba.
Muito interessante, sr. Wordsworth:
Uma morte relativamente rápida e sem dor.
Sim, não é?
Entretanto, sabendo que
voarei em pedaços,
em alguns momentos,
não é o pensamento mais feliz no mundo, não é?
Isso depende do indivíduo, sr. Wordsworth
Tem razão.
Que tipo de idiotice é esta, sr. Wordsworth?
Você trancou a porta.
Sim, sim. Tranquei a porta.
Agora uma pergunta:
Como reage um homem ao saber
que voará em pedaços
em meia hora?
Isso depende do indivíduo.
Em relação a mim...
vou me sentar
e ler a minha Bíblia.
Estava aqui escondida há 20 anos.
É um crime castigado com a morte,
mas é a única posse que ainda
tem algum valor para mim.
Assim, vou me sentar e ler,
até o momento da minha morte.
E você, como passará
seus últimos momentos, chanceler?
Isto é uma loucura, Wordsworth. Deixe-me sair daqui.
Alguém!
Guardas! Alguém. Qualquer pessoa!
Você está enganando à audiência.
Não está encarando as câmeras.
Guardas. Alguém aí em baixo!
Não faz sentido em gastar seu fôlego.
Não há ninguém aqui.
São as regras. Você mesmo disse:
"Isolar as pessoas para a execução."
Foi o que disse.
Acho que não há ninguém aqui,
então porque não olha para as câmeras?
É muito importante. Você mesmo disse.
Acho que começo a entender, Wordsworth.
Quer que eu me ajoelhe ao seus pés, essa é a idéia?
Uma coisa é uma pessoa como você,
pequena, chorando pedindo,
mas outra é a oportunidade
em mostrar um membro do Estado fazendo o mesmo.
Mas está louco, Wordsworth, se pensa
que eles me deixarão aqui.
"Eles"? Solicito classificação para "eles."
Ah, você se refere ao Estado!
Oh, não acho que eles vão colocar a mão nisso.
Não vão querer perder esta cena.
Aliás, resgatá-lo
seria muito humilhante para eles,
ter que parar tudo e entrar aqui para resgatá-lo,
um alto funcionário do Estado.
Arrancá-lo da sopa, assim dizendo.
Bom, acredito que não lhe ajudarão.
Eu o julguei mal, Wordsworth.
Você me subestimou.
Você queria que todo o país
visse como morreria um bibliotecário.
Bem, deixe que todo o país veja,
também como morre um funcionário do Estado.
Olhe para as câmeras. Para debaixo da luz.
Deixe que todo o país veja
a força do Estado,
o resígnio do Estado,
a coragem do Estado.
Deixe que todo o país veja como
um valente homem de aço enfrenta a morte.
Você também se aproxima do nirvana.
Por que não se senta,
para que tenhamos uma pequena conversa.
Só você e eu... e a igualdade suprema,
já que a morte é a igualdade suprema.
Temos aqui...
você que é forte, gracioso, uniformizado,
condecorado símbolo de gigantesca autoridade,
e este insignificante bibliotecário
mas, submetidos, aos olhos de Deus,
há tão pouco que nos distingue.
Veremos, Wordsworth. Veremos.
"O Senhor é o meu pastor, nada me faltará.
Em verdes prados ele me faz repousar...
Me guia mansamente a águas tranquilas.
Restaura as forças de minha alma.
Me guia pelas veredas da justiça,
por amor do seu nome.
Ainda que eu ande pelo vale
da sombra da morte, não temerei
mal algum, por que tu estás comigo.
A tua vara e o teu cajado me consolam.
Preparas uma mesa perante mim
na presença de meus inimigos.
Unges com óleo a minha cabeça,
o meu cálice transborda.
Certamente a bondade e a misericórdia
me seguirão todos os dias de minha vida.
Defenda-me daqueles que se levantam contra mim.
Livra-me de toda a desigualdade
e salva-me do homem sanguinário.
Esperando a minha alma,
os fortes se reuniram ante mim.
Não pela minhas transgressões,
não pelos meus pecados, oh Deus.
Eles correm e se preparam,
sem minha culpa.
Esperam para me ajudar e contemplar,
desde já, meu Senhor...
O tolo tem dito ao seu coração
que não existe um Deus.
O Senhor olhou para baixo do céu,
para os filhos dos homens,
para ver se havia alguém que não entendesse
e buscar a Deus.
Do fundo das profundezas Lhe chamo,
oh Senhor, escute a minha voz.
Que Seus ouvidos sejam
sensíveis às minhas súplicas."
Por favor! Por favor. Me deixe sair.
Em nome de Deus! Me deixe sair!
Me deixe sair!
Sim, chanceler. Em nome de Deus,
lhe deixarei sair.
Fique onde está.
Não avance.
Você foi removido do cargo.
Nossos investigadores de campo o determinaram obsoleto.
Obsoleto?
Você arruinou o Estado,
provando que é um covarde,
então, não tem nenhuma função.
Você está obsoleto!
Eu não sou. Eu não sou obsoleto.
Você está obsoleto.
Obsoleto, obsoleto.
Você está obsoleto.
Obsoleto...
Vocês estão cometendo um terrivel erro, um trágico erro.
Não sou obsoleto!
Eu trabalho para o Estado.
Eu cuido dos interesses do Estado.
Eu ajudei a dar força ao Estado.
Como podem me chamar de obsoleto?
Como?!
Por favor, eu não sou obsoleto.
Eu...
Por favor, eu... por favor, eu não sou obsoleto.
Eu tenho uma função, um propósito.
Por favor, eu...
Por favor.
Eu quero servir o Estado, por favor...
Por favor, não sou...
Eu não sou obsoleto.
Por favor, por favor... não!!!
Eu não sou obsoleto, não!
Eu quero servir ao Estado.
Por favor, por favor!
Não!
Eu quero servir ao Estado.
Por favor... não sou obsoleto.
O chanceler, o antigo chanceler
estava parcialmente correto.
Ele era obsoleto,
mas também era o Estado, a entidade que venerava.
Qualquer Estado, qualquer entidade, qualquer ideologia que falha em aceitar
o valor da dignidade, os direitos do homem...
esse Estado é obsoleto.
Um caso arquivado abaixo do "H" de Humanidade
em Além da Imaginação.